Quando arrivo in ufficio e salgo al quarto piano, su per la gola abissale con l’ascensore trasparente, è impossibile ignorare la situazione, provo sempre un po’ di imbarazzo. Ogni mattina spero sia successo qualcosa, ma la scena è sempre la stessa: muta e inesorabile accade, nel grande atrio che precede il mio corridoio.
Lui la guarda, immobile, la testa appena abbassata, non si capisce se prudente o arreso all’indifferenza di lei, c’è solo il suo abito elegante a non farlo apparire del tutto sconfitto.
Lei, troneggiante e multicolore al centro della scena, voltata sempre impercettibilmente un po’ di lato, lo ignora. Non si ha ragione di tutta questa superbia, ma forse è solo una banale questione di lignaggio. Lui, l’elefantino, proviene da una fiera di strada, lei, la poltrona, è stata concepita e decorata a mano nientemeno che da Alessandro Mendini.
L’altro giorno giravano qui un film pubblicitario, la poltrona è stata spostata per sicurezza,
l’elefantino era agitatissimo, dietro il suo vetro. Poi l’hanno rimessa a posto, ma sempre girata di là.
Una sera, quando vado via, le faccio un bello scherzo, le faccio.